Ciccio Bello bastardo
Alla fine anche questo incubo si è avverato. Dopo sei anni di -relativa- tranquillità, questo Natale “Ciccio Bello” ha invaso la pace della mia casa. Era inevitabile, probabilmente: questo bambolotto è una piccola icona dei giocattoli Italiani. A memoria c'è sempre stato, come le arance e le noci a Natale, come gli scudetti della Juve e, ultimamente, le cazzate di Berlusconi. E' uno di quegli oggetti che fanno dire alle mamme (vere): “Oh, mi ricordo il mio...che tenero!”. Con il passare del tempo, Ciccio si è evoluto, seguendo la moda dei bambini che, ormai, sono più smaliziati di un conduttore di “Reality”: ecco, allora, le più disparate versioni del pupazzo. Da quello che piange sul serio (sarà che ha capito in che mondo è capitato?), a quello che si addormenta se gli avvicini al cuore il suo peluche preferito (la finzione della finzione, come il Governo). Però, sfiga tra le palle dell'albero, a me è capitato quello “che ha la bua”. Avere la bua, in questo Paese, è già un dramma di suo: equivale ad un terno al lotto. Se sei fortunato becchi medici come si deve, sennò rischi di tirare le cuoia per un'unghia incarnita. E già si parte male. Se, poi, il Ciccio è davvero un rompicoglioni, sei alla frutta. Per farlo tacere, bisogna dargli tre -dicasi tre- biberon di fila, tutti con sostanze diverse: neanche la Regina d'Inghilterra era così viziata. Le guance diventano rosse, ma non di un rosso tenue: no, sembrano le luci della parata al Cremlino. Gli misuri la febbre (?!) con un modernissimo termometro da orecchio, che papà se lo sognava: se andava bene sotto l'ascella, sennò sapete dove. E se il pupattolo non la pianta (e non la pinta MAI) bisogna fargli la puntura: il che porta gli strilli a livelli di jet supersonico. Quando il bastardo si è calmato, ronfa: proprio come un adulto provato da una sbronza da cena d'Auguri pre-natalizia. Il tutto tra gli urletti stupiti della bimba (e ci sta) e quelli dei parenti (ci sta molto meno). Il bello è anche questo, mi si dirà. E' vero: la gioia di una bambina è una cosa impagabile, da commozione vera. Però mi sa che non ci metto quelle pile che durano più delle altre, sennò rischio di dovermi ricredere sull'innocenza dell'infanzia.