This Blog
Mi è stato chiesto, fuori onda, perchè nel mio Blog c'è così poco di personale. Io sono convinto, al contrario, che ci sia molto di me. Questo non è un “diario” dove annoto le cose che mi accadono ogni giorno, non lo è mai stato. Non lo era quando si chiamava in un'altra maniera e aveva un'altra casa, e non lo sarà mai. Ognuno intende il proprio spazio nella maniera che gli sembra più congeniale, senza, penso, nessuna strategia. Non ci sono classificazioni, ma modi di fare, istanze, urgenze. Comunicare attraverso le parole è un esercizio che richiederebbe più costanza, partecipazione ed impegno. Essere qui è una parte di questo esercizio, ma non il risultato finale ,nè la sola componente. Ciò che è Vita è tutto un insieme di questo e altro ,il molto altro che sta fuori e non compare sui PC quando qualcuno passa su queste pagine. Per questo ci sono parole altrui, che non mascherano l'impotenza delle proprie, ma, semmai, suggeriscono altre vie. E ci sono argomenti distanti, contraddittori, come lo sono la maggior parte delle nostre giornate. Vi sono sbalzi,come nelle conversazioni, incomprensioni, sciocchezze. Sarebbe più facile, lo so, metterci dentro i miei problemi, le ansie, le litigate, insomma il quotidiano; se si scava c'è anche, ma non sarà mai tutto. Io intendo così questo angolo piccolo del grande mondo della Rete.
Senz'altro questo mio Blog non avrà migliaia di accessi in poco tempo, ma va benissimo così. Il metro che io uso è diverso, molto.
Non è il solo e non è il migliore, ma è il mio.
E così capita, in una fredda (ancora!) sera di Marzo, di aprire un libro, con un segnalibro di molto tempo fa, e trovarci le parole giuste. Le sento appartenermi lo stesso.
E spero che almeno le parole siano ancora veramente libere, così da scorrere sulle labbra di chiunque voglia vivere la propria vita con la sua visione delle cose.

C'è molto nel mondo che non muore
E molto che vive per perire,
Che sorge e cade,sboccia per appassire.
Il sole di stagione,che dovrebbe conoscere il tramonto
Fino al secondo della buia venuta
La morte avvista e vede con terrore
nel fluido cielo la costola d'un cancro.
Ma noi,rinchiusi nelle case del cervello,
Rimuginiamo su ogni pianta di serra
Che sputi intorno le sue foglie senza linfa,
E sorvegliamo la mano del tempo che in eterno
Scandisce il mondo,
Chiusi nel manicomio imploriamo di respirare aria fresca
C'è molto nel mondo che muore;
Il tempo non guarisce né risuscita;
Eppure,pazzi di sangue giovane o macchiati dagli anni,
Siamo ancora restii a rinunciare a ciò che resta,
Sentendo il vento sul capo che non rinfresca
E sulle labbra l'arida bocca della pioggia.

(Dylan Thomas-Poesie Inedite,Einaudi)