Una mattina d'Ottobre (Election Day)

E così capita, in una fredda mattina d'Ottobre, di aprire un libro, con un segnalibro di molto tempo fa, e trovarci le parole giuste.
Non sono mie, ma sento che mi appartengono lo stesso.
E spero che almeno le parole siano ancora veramente libere, così da scorrere sulle labbra di chiunque voglia vivere la vita con la propria visione delle cose.

"C'è molto nel Mondo che non muore
E molto che vive per perire,
Che sorge e cade, sboccia per appassire.
Il sole di stagione, che dovrebbe conoscere il tramonto
Fino al secondo della buia venuta
La morte avvista e vede con terrore
nel fluido cielo la costola d'un cancro.
Ma noi,rinchiusi nelle case del cervello,
Rimuginiamo su ogni pianta di serra
Che sputi intorno le sue foglie senza linfa,
E sorvegliamo la mano del tempo che in eterno
Scandisce il mondo,
Chiusi nel manicomio imploriamo di respirare aria fresca
C'è molto nel mondo che muore;
Il tempo non guarisce né risuscita;
Eppure, pazzi di sangue giovane o macchiati dagli anni,
Siamo ancora restii a rinunciare a ciò che resta,
Sentendo il vento sul capo che non rinfresca
E sulle labbra l'arida bocca della pioggia".

(Dylan Thomas - Poesie Inedite, Einaudi)

[Come averei dovuto scrivere di Primarie e d'altro, e come non mi è riuscito. Così, spendendo scritti d'altri, vorrei che leggeste ancora qui e che, se potete, daste una mano. Chè a metà dell'opera siamo.
Alle 19,55 pare che abbiano Votato quasi 2 milioni e mezzo d'Italiani: sarà che devo aver preso un virus intestinale, ma sono quasi commosso.]

Thomas Hirschhorn, "Drift Tipography", 2003, B. Glandstone Gallery, New York.