In piedi su uno specchio
Soffia un vento freddo, che scuote una parvenza di primavera esile. Il fumo della sigaretta si scuote davanti ai miei occhi, che insistenti cercano un altro dove, un altro “quando”. Non so cercare (o non voglio?) e trovare le risposte dentro ciò che so: mi piacerebbe affidarmi a quello che non so. Insistente e precipitoso, oppure tranquillo e distante, prima o dopo (ma prima e dopo di non so cosa). Mi dico che è tutto banale, tutto già scritto, pensato prima di arrivare ad essere pensiero. In un gioco di rimando e sostituzione. Come se cambiare un volto o una parola portassero altre vie. In fondo è solo un attimo nella giornata. Quell'attimo che non andrà perso.