Before The Bullfight
E' una parabola discendente. Senza fine: un'ellisse che compie un tragitto senza tempo, che spazza polvere e ricordi, desideri e infatuazioni. Come un pericolo imminente, da evitare. Qualcosa che appare e si mostra in uno stato di pietosa perfezione, pronta ad accoglierti con il calore del danno. E' più di quello che puoi permetterti, che nella vita, ormai, si ha poco sconto. Puoi sempre tentare di giustificarti, ma perdi in partenza. A questo labirintico gioco di riflessi, rimandi, citazioni e mutilazioni, non puoi vincere, mai. Di costruire una nuova maschera, neppure se ne parla. Accontentarsi, piegarsi, spezzarsi: allora ecco, la fine. Ecco come la gioia -falsa- può corrompere di nuovo e portare a un piccolo cerchio di leggere sensazioni tenui. Nella grandezza del silenzio in cui siamo persi, tra chi vorremmo e chi siamo, nella solitudine -unico bene che possediamo, senza illusioni, su- e l'annuncio di pietà. Questi miei occhi pulsano e fanno male, fa male la testa, fa male pensare, fa male anche solo sorridere. Che credete, che sia solo una sciarada da quattro soldi? Ogni frammento è sfregiato, ogni pezzo frantumato sotto i piedi.
Ogni parola muta in sangue.