Asciugami, o Diva...

Potrebbe capitarvi, con un po' di fortuna, di vedermi con tanto di grembiule, armeggiare in cucina: pulendo, strofinando ed inveendo contro le piastrelle che non vengono mai pulite.
Anormale, per qualcuno, routine, per me.
Però, da oggi in poi, riuscirete addirittura a sentirmi declamare versi d'Amore, tra tegami untuosi e frotte di coltelli sporchi (mistero: siamo in tre ed il numero di coltelli usati è sempre almeno il doppio. Dovrò istituire dei turni di sorveglianza...).
Sì perchè, sulla carta “da cucina” che mi aiuta nello svolgimento di tali delicate mansioni, da un po' compaiono quartine in versi d'inquietante banalità.
Ero abituato ai fiorellini, agli animaletti, perfino ai disegnini che rappresentano altre culture (fanno così politically correct, fioi), ed anche alla sobria nudità dei rotoli più economici.
A questo no.
Cito: “Assorto mi cullo/all'ombra del cuore,/intento a comporre/versetti d'amore”.
Ci vuol molto poco per rasentare i conati di vomito.
Non che io sia un Poeta, né posso dirmi un critico, ma qui non è questione di tale specie: è proprio una sozzeria.
Me la vedo, la casalinga di Voghera, che prima di passare il piano incrostato di sugo, sospira con sguardo perso leggendo queste meraviglie.
Poi dicono che in Italia la cultura è roba per pochi: volete scherzare?
Con un euro e ottanta ne avete almeno dieci metri.
Devo provare a strappare qualche pagina di Montale o Yeats: chissà se vanno bene anche sulle macchie di caffè.