La mia città

La mia città è nel mezzo: nel mezzo dei campi che la circondano ed è a mezzo tra l'essere una grande città e rimanere quello che è, un paesone di Provincia. Domenica, Messa: poi, stadio, quando capita. Sennò TV e famiglia. La mia città sembra non avere passioni travolgenti: ci si sente un po' al chiuso, ma nessuno si lamenta. Il giornale, la mattina, dice sempre le stesse cose: la pagina più letta è quella dei morti. Nella mia città non è vero che tutti si conoscono, ma è difficile camminare senza incontrare qualcuno che non si è mai visto. Nei bar, sempre pieni, la gente discute delle cose minime, si accapiglia senza volerlo, poi fa la pace nel vino.

Oggi, o forse solo oggi me ne accorgo, la mia città è cambiata. Non è cambiato il suo orizzonte, i suoi palazzi o le piazze, non è cambiata la sua strada principale, sempre piena di persone e di buchi vuoti al posto dei negozi: è cambiata la gente, sono cambiati i visi, è cambiato quello che mi passa accanto. Ci facevo caso, che non capita quasi mai: se cammino, guardo verso il basso, difficile che incroci gli occhi di qualcuno. Sono così: un orso, forse, solamente timido, probabilmente scontroso. Eppure, per terra, oggi c'ho trovato dei mendicanti, della gente stracciona che tendeva la mano. Nella mi città era difficile vederne: saranno stati cacciati, o nessuno ci pensava, presi tutti come matti ad apparire e a non essere. Invece, oggi, un uomo, vecchio, stava in ginocchio; puzzava già a cinque metri, sembrava pregare, con gli occhi rossi e spalancati a guardare il cielo di marmo del portico. Guardo, trio dritto, mi sembra di non respirare. E non basta: dopo la piazza, quella che ci invidiano in tutta Italia, una nomade (una zingara, insomma) che spudoratamente mi dice “Buona fortuna” e mi sbatte davanti una mano lercia, che io evito con uno scatto.
Schifo.

Fosse solo questo.
E' pieno di negri, dappertutto: non sento parlare più il mio dialetto, neanche l'italiano. Pensavo di sognare, lì, sui marciapiedi della mia città: neanche a farlo apposta, ovunque mi volto, cinesi, islamici, di tutto. Prova a non pensarci, ma è un continuo. L'autobus si ferma e vedo che anche lì, sedute, ci sono due negre, con i figlioletti sulla schiena, come le scimmie. Mi dico, ma è possibile? Che fine stiamo facendo? Sembra ci abbiamo sterminato: devo andare dal Beppe, a bere un caffè, per sentirmi meno spaesato. Ma la sua cameriera è polacca: e che cazzo, non sa neanche dire bene “buonasera”.
Qualcosa non va, perdio, non va, non va proprio.

Non va che la mia città sia invasa. Non incazzarti, amico, dovresti vedere cos'è nelle metropoli. Ma a me che mi frega, delle metropoli? Ad ognuno il suo: se metto una mela marcia in mezzo ad un campo, non la vedo, ma se la sbatto in un cestino eccome se la noto. Qui non c'è posto, ragazzi: non c'è lavoro per noi, figurati se c'è per “Loro”. Eppure spuntano dappertutto: barboni, cialtroni, gentaglia. Vengono qui, vogliono i nostri soldi, si prendono le strade. E poi, possibile che non abbiano mai un cazzo da fare? Io lavoro come un mulo, mi rompo letteralmente il culo, per avere ciò che desidero, e questi sempre in giro, a ciondolare sui gradini delle chiese, a bere birra sullo spiazzo davanti ai negozi o sulle piazze: possibile che non stiano mai a fare qualcosa? E si sa, chi non fa niente, o ruba o ruberà: me lo dicevano anche i vecchi, e i vecchi hanno ragione. Cazzo.

Rivoglio la mia città. Mi sentite? Capite quello che dico? O siete diventati tutti “internazionali” e non capite più la vostra lingua? Dico a Voi, quelli che fanno entrare a frotte questi derelitti e poi me li mollate in mezzo alle balle. Vi rendete conto che non si va avanti, così? Rivoglio marciapiedi sgombri, piazze libere, gente che si fa i cazzi suoi e che non urla per parlare. Ne ho diritto. Sono nato qui, vivo qui, e non è colpa mia se c'è gente che muore di fame, che non sa che farsene della vita perchè una vita non ce l'ha. Io sto bene: sudo e lavoro, mi godo i miei soldi e pago le tasse. Non facciamo che mi prendete per il culo: questa città è mia, come di tutti quelli che sono onesti e italiani. Fate finta di non capire, eh?
Sempre così; a riempirsi la bocca di paroloni, “solidarietà”, “aiuto”, “fratellanza”. E poi ci troviamo circondati di fantasmi puzzolenti. Bravi.

Vi ho votato contro, sempre, a Voi che mi avete stravolto la città.
Ma la pagherete. Pagheranno tutti quelli che storpiano la nostra la nostra storia, che vogliono insegnarci a vivere. Si sta bene per conto nostro, rendetevene conto. Il vostro Governo cadrà ed io piscerò sui vostri paroloni. Promesso: questa città tornerà come prima.
 
(Dato che nel primo commento c'è già un fraintendimento...questo è un racconto, non è il mio pensiero! Oh, fjoi, non scherziamo! Ho cercato di immedesimarmi in persone che esistono, lo sapete. Se i toni sono pesanti, dovreste sentire quello che mi capita di ascoltare in fabbrica. E poi il riferimento al Governo è voluto: una certa parte di questo Paese queste cose le pensa, rendiamocene conto. Mica finirò al rogo per una cosa di pura fantasia? Su...)