T. (Le conseguenze dell'Amore?)

Lo sguardo sul tremore continuo della città.
I fiori sui ponti, le biciclette e le teste chine. Una sigaretta all'angolo del tavolo, per il gesto lento e consumato.
Il tempo che si mischia al fumo azzurro, un the freddo,ormai.
Non c'è ansia, nell'attesa, non c'è quasi emozione: solo la consapevolezza.
Sei certo che arriverà, tra poco, a rinnovare quel tacito accordo di qualche tempo fa: sì, quello senza parole, che è stato fatto con un'emozione rapita e veloce.
Che poi non servono sempre tante cose da dirsi: sapersi intendere con un silenzio colma, eccome, quei vuoti strapieni di chiacchiere.
Le linee spezzate della persiana, la luce obliqua del primo pomeriggio e le lampade accese a metà.
Un mozzicone, poi un altro.
Ignari tutti, tutti quanti: ognuno nel suo costrutto infinito di pensieri e rimandi, di preoccupazioni, lavoro, tu e gli altri, io.
L'orologio svolge meccanicamente il suo compito, che è quello di portarti vicino alla certezza che non ci sarà, oggi, l'inizio del gioco.
Ma non sei mai stato uno che dà a vedere, che fa trasparire: tutto rimane immutabile, intorno ai giri della lancetta.
Ancora ed ancora, senza nessuna fretta, stringi gli occhi nelle ombre un po' più lunghe, scure.
Come quando sei arrivato e il cappotto copriva il freddo della conoscenza.
Solo un leggero socchiudere gli occhi.
La tenda si muove, si infila una spira di vento e fuori scompiglia un po' i capelli della bambina sulle strisce.
Anche dentro, proprio verso il cuore, s'insinua il piccolo stiletto affilato del dubbio.
E già domani sarà diverso.

(Un'altra sbandata personale? Non si può accontentare sempre tutti...).

(Vi segnalo che è arrivato il nuovo numero di "Buràn", dedicato ai conflitti. Se non lo conoscete, fatevi un giro: è uno dei migliori "Blog" Italiani, senza ombra di dubbio).

Ivor Abrahams, "Lenore", 1976, Tate Modern.